Casamentos do mar

Uma noite havia o mar. Éramos estranhos então, eu te vi caminhando à distância, pensativo, você era. A água penetrou em seus olhos e ficou lá. Eu queria poder ficar neles quando eles encontraram os meus eles se fecharam. Eles me esperaram, eu acho, não como uma suposição, mas como fé. Depois do abraço, não houve palavras; caminhamos de mãos dadas pela praia, envelhecendo a cada passo. Chegamos ao fim da civilização, apenas campo e mar. Em uma clareira, coloquei uma pedra, nossa casa. Para fazer uma casa, é tudo o que você precisa: uma pedra, outra pedra, uma pedra, outra pedra... Nós nos refugiamos alegremente por estações sem fim. A sopa no inverno, o ensopado no outono, os queijos primaveriles e as frutas veranis. Você e eu nos comendo, e eu disse uma vez que sua língua era a mais requintada de todas as frutas, e você puxou meu cabelo e mordeu meu pomo de Adão, nós festejamos. O mar lá fora cresceu, a casa também para a floresta que vivia dentro dela, os animais que comemos com dor e prazer. Um dia, as ondas entraram na casa e nos levaram. Quando emergimos para o mundo, descobrimos que não havia mais mundo, apenas nós, nossa floresta, os animais e aquela casa flutuante. Nunca mais precisamos de terra. Tínhamos que retornar ao lugar que nos havia casado. Uma tarde, o sol caiu em seus olhos, o mar brilhou como mil diamantes, seu sorriso vivo neles como nunca antes, aquela linguagem silenciosa e musical. Você pegou minha mão e me levou até a borda, onde haveria uma entrada e um pequeno jardim com um caminho que levava à porta. Os pássaros saíram da casa e voaram para longe, desaparecendo no céu, apesar de nunca terem sido enjaulados. Vacas, porcos, galinhas e ovelhas se jogaram na água, cada um nadando à maneira de sua espécie. As abelhas que haviam construído sua colmeia sob o telhado desenharam figuras abstratas no céu enquanto o enxame migrava. Os ratos emergiram de seus esconderijos, agarrando-se ao cachorro e ao gato, e flutuando pela mesa da sala de jantar. Sem pernas, as plantas decidiram cuspir furiosamente seu pólen; Só as orquídeas foram nossas testemunhas. Abracei-te, e rejuvenescemos. De olhos fechados, cantarolei uma daquelas canções que te cantava num aniversário, e que quando tocasse na rádio diríamos que é nossa. Não nos sentimos molhados ao tocar o oceano; mesmo submersos, a melodia que te contava continuou a ressoar em todo o mar. Os nossos corpos cristalizaram-se. Desejei que os teus olhos se transformassem em topázio, a tua boca em granada, os teus dentes em madrepérola. Eu transformar-me-ia em granito, seria a tua caverna, o baú do tesouro onde poderias viver até seres resgatado do naufrágio. Os nossos corpos agarrados caíram pesadamente no fundo do mar e deixaram de existir, esquecidos pela terra, esquecidos pelo mar.