Hay algo en el decir que uno es catire que hace exactamente lo opuesto: la palabra encierra algo bello, tiene un aire foráneo y al mismo tiempo completamente autóctono. Porque el catire no es ni blanco criollo ni gringo, sino algo distinto, y fue en esa distinción donde quizás, en medio del eco de voces diciendo “marico”, ahí estuvo “catire”, para recordarme que había algo diferente en mí, algo bello, exótico y angelical.

La puerta de la pensión se cerró a mis espaldas, y fente a mí, el paisaje de Macuto se presentaba en todo su esplendor. De existir un “Gótico tropical”, Macuto podría ser perfectamente uno de sus escenarios: en cada estructura edilicia se aprecia a la vez la gloria de lo que fue y la ruina de lo que es; si uno ignora que Pedro Navaja podría salir de entre las sombras en cualquier momento y dejarte como un colador,

ni bien empezó a hablar de su enfermedad, mi ojo se aguzó, y sus ojeras, sus manos esqueléticas, los brazos enclenques, y su cuerpo, reducido como una uva puesta al sol, me mostraron que al pobre Valentino le había pasado algo muy malo durante ese año entre nuestro primer encuentro, y este

Nada me había preparado para lo que vería dentro de ese departamento.

las medidas de seguridad de Bruno eran sofisticadísimas: dio vuelta por lo menos a tres cerraduras hasta que la puerta del apartamento se abrió

Mr. Magoo y yo nos seguimos viendo, aunque él no me gustara, aunque me dieran asco sus uñas de los pies largas, y me pareciera un viejo baboso que vivía en una casa maloliente con un marido freak.

tomarse fotos de las partes íntimas de uno mismo tiene su técnica, su maestría, y en lo que al culo respecta, hay que tener cierto nivel de flexibilidad y creatividad

— ¿Y esa foto? Está linda —dijo Edward. — ¿Te gusta? Esta es mi mamá. Y este niño me violó cuando creció.

un pastiche de cosas sueltas que he escrito en torno a ser marico en general, y mi experiencia particular como marico certificado